La petite ville
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La petite ville
Dans la bourgade éteinte aux maisons qui se tassent
Comme dans la pâture un troupeau de moutons,
Les lourds volets, pareils à des paupières lasses,
A jamais sont fermés sur le sombre horizon.
Le ciel si fatigué de ses mornes voyages,
Ainsi qu’un vagabond aux bornes s’asseyant,
Déchire aux clochetons ses haillons de nuages
Alors, le soir, comme un voleur furtif, descend.
On y voit, l’œil mauvais, les poings au creux des hanches,
Les vieilles découvrir leurs bouches d’où s’épanche
Le fiel du temps qui passe et du manque d’amour.
Et toujours l’on entend dans les rues qui se tordent
Cette complainte grave, amère et monocorde
Que mouline sans fin l’orgue triste des jours.
Comme dans la pâture un troupeau de moutons,
Les lourds volets, pareils à des paupières lasses,
A jamais sont fermés sur le sombre horizon.
Le ciel si fatigué de ses mornes voyages,
Ainsi qu’un vagabond aux bornes s’asseyant,
Déchire aux clochetons ses haillons de nuages
Alors, le soir, comme un voleur furtif, descend.
On y voit, l’œil mauvais, les poings au creux des hanches,
Les vieilles découvrir leurs bouches d’où s’épanche
Le fiel du temps qui passe et du manque d’amour.
Et toujours l’on entend dans les rues qui se tordent
Cette complainte grave, amère et monocorde
Que mouline sans fin l’orgue triste des jours.
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