Et les waters, mon cher Matson ?

Assis devant le feu de bûches qui toussote,
Le bon Sherlock, coiffé du deerstalker mité,
Bourre sa pipe en terre au fourneau culotté
D’un doigt long et ridé qu’agite la tremblote.

Claquant de ses trois dents, l’as des limiers grelotte :
Le vil Moriarty, malfaiteur si rusé,
S’est en vieux colporteur de bibles déguisé
Pour lui voler ses pulls, son plaid et sa bouillotte.

Pauvre Sherlock, les jours heureux de sa splendeur
Sont bien loin ! A présent, apathique et boudeur,
Il bave et fait sous lui, grommelle et soliloque…

Mais le docteur Watson, homme de dévouement,
Torche sans renâcler le noble fondement,
Plus loyal que jamais envers sa chère loque !

Terrible, dans tous les sens ! Quel talent humoristique ! J'admire absolument !

avé l'accent en plus

britannique, j'imagine ? À moins qu'on ait l'accent tué, auquel cas il faudrait enquêter pour trouver le coupable.